…mais on a tout de même parlé plus d’une heure et demie au téléphone. Moi depuis Central Park, observant un enfant qui avec une belle énergie joue avec sa poussette et regardant sa maman, présente, attentive, à la bonne distance, pendant que l’espérance et moi on se chamaille sur les qualités et la voix d’un Pavarotti, s’accordant sur la belle direction d’un William Christie.
Moi roulant d’une main ma Bike sur la 72nd street (là où John Lennon s’est fait assassiner) pour ne pas interrompre notre belle conversation sur l’amitié, sur la parentalité, sur l’engagement…
moi… moi… mais Lui… (“Lui… lui, ce n’est pas pareil, je l’aime, je l’aimeuh”)
Je le sais, je suis amoureuse. Oui “amoureuse”, car je n’ai jamais su le dire qu’au féminin. La faute à Carmen (“qu’a-t-elle dit, qu’a-t-elle dit?… je suis amoureeeeuuuuseeuh”), la faute à Barbara, (“tellement amoureeeuuuseuh”) la faute à personne car être amoureuse est la plus belle chose au monde, n’est-elle pas ?
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